На Марсе всё ещё не снимают трубку.
Напрасно.
А я на красном и сухом
Потаскан мартом.
У двери.
И она как никто знала,
Что самое жуткое - это двери.
Кухня выпекает слоёные секреты,
И запах тайн разносится по коридорам
Времени. В этом
Нелепо пеплом посыпаю как кунжутом голову,
Сторожа смерть у дверного проёма.
Доносятся брызги трамвайного дребезга,
Взрезают студенистый воздух окраин.
И я затерялся в них самозабвенно.
Укрылся.
Укутался.
Затих.
Не видно меня с булыжных мостовых,
С третьих этажей переплетённых парадных.
Я растворён в сером городе серым месяцем
Со своим серым-серым сердцем.
И город этот сыреет.
И всё идёт по своим рельсам сальным,
Влажно
плавно
безвыходно
И набухает мой дорогой синоптик на прогноз.
- Завтра пойдут дожди в лестничных пролётах,
Местах для поцелуев.
Ху()в романтик.
-Алло!
Синоптик
© Copyright: Мерцающий Огонь, 2025
Свидетельство о публикации №125101100574
Свидетельство о публикации №125101100574
Рецензии