Я, голосом охрипшим, строю мост.
И каждая ступень - больное слово,
Пошедшее в пике, никак не в рост.
Ты знаешь, уже легче дышать соло.
Ведь я давно простил свою судьбу,
За нашу встречу, вытрясшую душу.
И больше не веду с собой борьбу,
Как выплюнул прах сердца я наружу.
Теперь я - изваяние грязных рук,
Лишённое надежды, после действа.
И, мелом белым, вычерченный круг
Остался, как свидетель лицидейства.
Я, голосом охрипшим, строю мост
© Copyright: Ирина Зильбер, 2025
Свидетельство о публикации №125101105003
Свидетельство о публикации №125101105003
Рецензии