Весна и прощение

Я вижу, как март расшнуровывает улицы —
лениво, с надрывом, как будто устал объяснять.
Солнце врезается в мокрый асфальт,
и я тоже — снова учусь прощать.
Сколько раз мы ломали друг друга на части,
по буквам, по взглядам, по тишине,
где-то между «привет» и «не надо, останься»
замерзло дыхание в тонкой весенней стране.
А теперь — оттепель. В ней столько света,
что боль растворяется в первом тепле.
Никогда не умела в «враг мне».
Весна — это время, когда даже память
становится легкой, как майский дождь.
Всё, что болело — можно оставить,
всё, что любили — сберечь и возродить.
Я больше не помню, кто был неправ.
Мы правы — просто потому что живые.
Просто потому что есть этот март,
этот воздух, пропитанный чем-то родным и неровным.
Мы оба — прощённые. Ласточки в небе.
Сквозь стены, сквозь страх, сквозь холодный февраль.
И если кто-то спросит, что было прежде,
я скажу — только свет. Только шанс на март.
Пойдем, я сварю тебе кофе. Без сахара, как ты любишь.
И будем молчать до рассвета,
пока за окном город медленно учится жить —
чуть теплее, чуть легче, чуть честнее, чем когда-то.