дура, без права быть понятой —
пальцы в карманах, сигареты — не к месту,
первые капли — как милость с небес,
снег хрипло сходит, как старое кресло
в доме, где память прижилась насовсем.
хочется верить, что можно иначе —
выпрыгнуть в март, как в доверчивый сон,
чтоб в горле — подснежники, в сердце — горячее,
небо прозрачное, воздух вразнос.
дура, опять улыбается ветру,
пальцем в стекло выводить: "жива".
глотками пить эту сырую веру —
как будто она будет длиться всегда.
греется мир под озябшими крышами,
пахнет надеждой, как старым вином,
всё, что не сбылось — теперь не имеет веса,
и можно идти по воде босиком.
дура, конечно — кому бы поверилось,
что эта весна — не впустую, не зря.
но сердце в груди дрожит — доверчивое,
как первый апрель на ладонях марта.
Дура...
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125101104454
Свидетельство о публикации №125101104454
Рецензии