Осциллографы — пики на максимум,
дни растягиваются, как плёнка на старом "Зените",
неуклюжая вечность в разбавленном марте
щелкает нервно пальцами — будет, будет, будет.
Солнце трёт свои желтые костяшки
о припухшие веки крыш,
и город, как старая собака с вывихнутым сердцем,
вылезает из снега, скалится, дышит.
Воробьи долбят воздух, как кнопки лифтов,
просят куда-то вверх, в апрель, в неон,
где можно жить не на выдохе,
где утро не вяжется в горле комом.
Я себя обещала вернуть по весне,
целую, без примесей и проводов,
но пока внутри лёгкое сметение —
ни то чтобы жить, ни то чтобы снова.
Тает память, как лёд на ладонях,
брызгает в лужи обрывками слов.
Будет, будет, будет —
осциллографы... пики на максимум.
Осциллографы пики на максимум...
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125101104229
Свидетельство о публикации №125101104229
Рецензии