дом у реки

за поворотом, где туман седой,
где ивы косы клонят над водой,
стоит мой дом, до боли мне родной,
как тихий порт для лодки штормовой.

там пахнет хлебом, свежим, из печи,
и половицы старые скрипят в ночи.
там мама скажет: «сын, да не молчи,
рассказывай, как жил ты там, вдали».

а за окном — вечерний свет играет,
и звёзды в отражении мерцают.
и я, уставший от судьбы чужой,
здесь снова становлюсь самим собой.

здесь каждый гвоздь — отцовская рука,
что мастерила мир мой по частям.
здесь память детства так горька, сладка,
как терпкий сок калины на губах.

и пусть летит за веком век, река
смывает даты, имена и лица,
мои все корни здесь, наверняка,
им суждено в родной земле храниться.

скрипит крыльцо, и половица стонет,
и в старом зеркале мелькает тень.
душа моя в стенах знакомых тонет,
встречая свой давно ушедший день.

снимаю с плеч столичную печаль,
вдыхаю воздух, что прозрачен, как хрусталь.
мне ничего на свете так не жаль,
как эту позабытую мной даль.

и мать обнимет, глядя мне в глаза,
и по щеке непрошено — слеза.
здесь отступает всякая гроза,
здесь сердце верит в чудеса.

и пусть огни больших столиц слепят,
и манит в плен пустая суета,
мой путь лежит к тебе, мой дом, назад,
где у реки застыла красота.