Какая-то муть на душе

Какая-то муть поднялась на душе,
Такая же, как и в погоде,
«Душевная смута» звучит как клише,
И это созвучно природе.

И отблеск той смуты я вижу вокруг,
Давно мне тот отблеск знаком,
Как будто покинул меня старый друг,
И в горле стоит просто ком.

Хочу я заплакать, но не могу,
А хочется даже рыдать,
Ведь жизнь прожита словно бы на бегу.
Да, нечего больше сказать.

И каждый я вечер маюсь от смуты,
Она поглощает меня,
И вечер она превращает как будто
В прелюдию смутного дня.

И возраст солидный, даже преклонный,
Как будто основа той смуты,
Хотя не имела подобной я склонности,
Но мной овладела она почему-то.

Не знаю, как нужно мне смуту унять,
Да стоит ли с нею бороться?
Она возникает опять и опять,
Как форма сплошного уродства.

Погода не очень. Всё как назло.
И смута к душе подползает.
Считаю, что кое-кому повезло,
Коль он про неё и не знает.

А мне эта смута знакома до боли,
Как пальцы мои на руках.
Но, если б, конечно, была моя воля,
Я б все вечера коротала в мечтах.

И «смута», и «муть» – одного они корня,
И серостью отдают.
Не надо по этому поводу спорить,
Они отравляют уют.

А я бы хотела комфорта, уюта,
Как было когда-то давно,
Потом появилась душевная смута.
А, впрочем, не всё ли равно?