белый платочек

за околицей ветер-гуляка
рвёт с берёз пожелтевший наряд,
а в руках моих — хрупкая клятва —
боль и нежность безмолвно кричат.

сжат в ладони платочек из ситца,
белый, с тонкой каёмкой цветной.
он успел и промокнуть, и сбиться,
провожая тебя в смертный бой.

он неброский, простого покроя,
лишь по краю — узор васильком.
я его, от беды заслоняя,
прижимаю к груди тайком.

в нём молитвы бессонными ночами,
шёпот тихий: «вернись, дорогой».
в нём слеза, что беззвучно молила,
унося мою душу с тобой.

белый цвет — как невесты фата,
как туман над рекою седой.
в нём живут моя вера и грёзы,
и надежда, что возвратишься домой.

помню, махала тебе на перроне,
сжав в ладони комочек тугой.
и он метался, как птица в ладони,
провожая быстрый вагон твой.

стуком колёс отмерялись минуты,
горизонт становился всё чище.
я шептала сквозь слёзы: «запутай
смерть, что след повсюду твой ищет».

а потом — тишина, только вести,
что летят, как по осени ливни.
мы с тобой, мой родной, в сердце вместе,
но ты там, а я здесь, как будто в тени.

словно крылья израненной птицы,
платочек, как женской души оберег.
он поможет и мне сохраниться,
пережить этот огненный век.

пусть летят над страною метели,
пусть грохочут взрывы вдали.
я дождусь, как бы ветры ни пели,
на краю необъятной земли.

и когда ты вернёшься с победой,
поседевший, но такой же родной,
я тебя этим символом белым
исцелю, мой уставший герой.

за околицей ветер-гуляка...
а в руках моих — вера и стать.
белый платок — как России присяга:
молча верить, и стойко всё ждать.