«Вот стихи, – говорят мне, –
Наивысшая форма
Проявленья на свете тебя.
Ну, а тело вот это,
Что съедает котлету,
Наинизшая форма тебя».
И когда врач старался
И со смертью бодался,
Наинизшая форма меня
Никуда не глядела
И ей не было дела
До заката последнего дня.
А теперь – непривычно! –
Как же мне безразлична
Наивысшая форма меня.
Что стихи? Прах и пепел.
Только воля и ветер
Всё торопят, торопят меня.
День прозрачен и светел.
Снег на хрупкие сети –
На деревья – прилёг среди дня.
Он покрыл нашу землю,
Я иду и глазею –
На витрины, на вас, на себя.
Форма
© Copyright: Бабка Лидка, 2025
Свидетельство о публикации №125101103747
Свидетельство о публикации №125101103747
Рецензии