Дождливый август — приоткроет тайну,
Признание — вырвет занозу души.
Умей прощать… порой — себе, в немилость,
Ибо не грешен — тот, кто не прожил.
Ну что ж так скоро?.. жизнь — как скорый.
Я пригубил её — как мёд.
Да будет так… но я — с собой не в ссоре,
Даже — с похмелья, натощак.
Нет, не всегда… не навсегда — сорвался,
То — на душе мне рвётся маята.
Терпеть нет сил… и, кажется — не жалко,
Что будет… или где я был тогда.
Пусть будет у тебя — намного лучше.
Мне зависть не нужна… и дохлый треп.
Я помню многое — и позабыть не в силах.
Что-то — вмиг умерло во мне… но знать бы — что.
Да, усомнился — в чём-то, прозревая.
Однажды — вторит мысль: тишина придёт…
Есть то, что не успел — и, чёрт с ним, знаю…
Оставлю этот мир когда-то… ненароком… всё ж.
Прозревая
© Copyright: Иван Руссманн, 2025
Свидетельство о публикации №125101101602
Свидетельство о публикации №125101101602
Рецензии