Тоскует ли луна по твоим крыльям,
Белый голубь, в траве
У дороги обретший покой?
Роскошная пелена кружев,
Булыжная синь.
В них утопнув, горит лик,
Слепое лицо.
На мокрой траве,
Изъеденный светом холодным,
Ты лежишь мёртв.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.