Я ветер. Я пепел. Я свет

Я — оторванный лист в перекрёстке ненастья,
Я — забытый набросок на смятом холсте.
Меня кружит судьба без адреса счастья,
Без письма, без весла, в чужом крае-стране.

Я цветок, что лишился своих лепестков —
Слишком рано, быть может, а может — без права.
Я вдыхаю прохладу чужих городов,
Где мой голос дрожит — как в тумане застава.

Я искала тепло в переулках дождя,
Я хотела — кричать, но шептала простуженно.
И ночами, где тени глядят на меня,
Понимала: я больше не прежняя — нужная.

Мне бы стать мотыльком — но крыло обожгли,
Мне бы петь — но аккорды внутри оборвали.
Я ломаюсь, но медленно строю вдали
Башню света — из крика, из боли, из стали.

Пусть дрожит моя тень, как свеча в феврале,
Пусть внутри только пепел и шёпот на грани.
Я иду, я живу, я стою на земле —
И вдыхаю надежду, как свет в тумане.

И пускай моя душа плачет в ветре ночном,
И пускай я одна — как луна над аллеей…
Я пройду этот путь — под дождём и  с крестом,
И с надеждой внутри — словно Искра в метели.