Поэт устал, но

Устал, тащу всё на своих плечах,
Как бурлаки  вдоль Волги …гений Репин!
Там тянут баржу, я тащу в словах…
Воспоминаний тонну, не смыкая веки…
и прочие литературные ..огрехи..

Он рисовал, а я пишу стихи,
Цветные, с чёрно- белым бликом,
На первый взгляд… они легки…
Но в тихом омуте, всегда ночует … лихо…
О! Глубоко и тихо…

Из сказок …в дверь стучатся братья Гримм,
Вокруг Земли …Жюль Верн считает мили ,
И белый с чёрным ухом Бим…
Скулит у двери…, там хозяина забыли…
сердечный приступ ! фильм вы не забыли?

Мир крутится спокойно… вопреки,
Тому, что с ним мы сотворили…
И поседевшие с годами старики…
О том, что было лучше… позабыли…
всё ближе к праху,
   состоящему из пыли..

Я не брюзжу, поэт почти устал…
Стоять на площади, как дервиш… бесноваться…
Ну говорил, писал, орал , предупреждал…
Стихами к вам пытался достучаться…
и перестал на всех вас…обижаться…

Такой период, просто помолчать…
Друзья привыкли , строк не понимают,
Но только Муза тянет в сон опять…
В котором с ней , себя он обретает…
Стихов стихия…воскрешает!

Скорее в  душ, минор с себя смывать…
Водой прохладной взбодрить настроение…
Мансарда, стол, бумага и опять писать…
Для творчества…  скорей…в уединение …
Для творчества… 
   скорей…в уединение …

Скорее в  душ, минор с себя смывать…
Водой прохладной взбодрить настроение…
Мансарда, стол, бумага и опять писать…
Для творчества…  скорей…в уединение …
Для творчества… 
скорей…в уединение …
стихОв … творение!
стихОв… творение!