Ты смеялась в 3:47, как будто погибла Венера.
Или воскресла. Я, знаешь, не знаю, где правда — наверх или вниз.
Ключица торчит, как скоба у старинного шкафа — потерянной веры.
Я хотел быть твоим… кем угодно. Хоть воздухом. Хоть героем без крыс.
Ты ушла, не снимая следов. Ты дышала, как будто простужена летом.
Я считал каждый вздох — не до ста, до бессонниц, до крови из рта.
Никогда, говоришь? Ну, конечно. Я же знаю: «никогда» — это мета,
это значит — до самой весны. Или даже до следующих «а».
Ты смеёшься — и гаснет метро. И в глазах отражается касса.
Не билет — только шанс. Не любовь — только случайный такт.
3:47. И, кажется, всё уже было. И, кажется — всё это — масса.
Из которой вылепят новых нас. Только без этих дурацких "как".
Август 2025
3 47
© Copyright: Лара Соболева, 2025
Свидетельство о публикации №125101006301
Свидетельство о публикации №125101006301
Рецензии