Достоевскому не снились
Девяностые года
По зашарпанности улиц,
В реках мутная вода
Все блуждают безпризорно
В пустоте потухших душ.
Ветер шелестит проворно
Клочьями газетных стуж.
В этих мрачных подворотнях
Искаженностью любви,
Где Христос обратно плотник,
Жизнь сурова — «се-ля-ви»
Мы себя продать готовы
За долл;ры и за так,
Сбросив чьи-то там оковы:
«Кто ты, призрачный чудак?»
Будто стали все землёю
Чтобы прорастить зерно
Перегнойной этой болью
Льётся горькое вино.
И Есенину не снилось
Как вернулось время вспять.
Как же так в стране случилось
Всё, что можно, продавать?
Выросли сквозь злость поэты
В девяностые мои.
Худодырые штиблеты,
Но зато сердца в любви.
Что ещё нам остаётся?
Позабыть двадцатый век
Кровь людская вновь вольётся
В полноводность наших рек.
Все исчезнут перепутья,
Станет скучно и тепло.
Сквозь стальные века прутья
Наше счастье проросло... .
Наше счастье
© Copyright: Вечно Неспящий, 2025
Свидетельство о публикации №125101003835
Свидетельство о публикации №125101003835
Рецензии