О том, что мы могли не прочитать,
О том, что мы могли и не услышать
Пишу, пишу я в тонкую тетрадь
О времени осеннем... И, чуть слышно,
Поет по утру соловей:
- Родился сын! Он мал еще, но крепок.
Журчит вода - то дождика капель
Подхватит весть благую... Вот, уж слышно,
Что на рассвете жизни без прикрас
Поет сынок мне песню криком пышным.
- Привет, Григорий! В тот же час
Я позову его в мир нежности, любви... Да, да! Ведь слышно,
Как мы шуршим листвой, по парку проходя,
Как катимся с горы, ледянку захвативши;
С проталинки скользя, ладошками держась,
Смеемся, руки отпустивши?..
Как будто было все это вчера:
Палатка, речка...
- Боже, сыну тридцать!
Какое ж чудо, дамы, господа!
Читая строки, слышу я.
10.10.2025г.
Григорию
© Copyright: Татьяна Владимировна Белова 2, 2025
Свидетельство о публикации №125101003046
Свидетельство о публикации №125101003046
Рецензии