И снова пришла весна...

снова пришла весна —
как будто никто не ждал,
как будто никто не верил,
что можно еще — дышать.
Размокшие письма марта
спешат по крыльцам и шпалам,
и солнце на кончиках пальцев
щекотно учится жечь.
И снова пришла весна —
где прошлогодние раны
ложатся под снег тихонько,
как спящие на полу.
Где в сердце трепещет робко
прощенный невысказанный,
и голос звучит неровно
на первой его струне.
И снова пришла весна —
с глазами распухших почек,
с трясущимися трамваями,
с надеждой почти смешной,
что можно не быть железом,
не быть ни к чему готовым,
а просто стоять под небом
и слушать, как тает лед.
И снова пришла весна —
и сердце в груди на совесть
вот так, наугад, как с книжки,
читает себя по слогам.
Что было — уже не важно,
что будет — еще не скоро,
а главное — прямо здесь,
в горсти из семи секунд.
И снова пришла весна —
спросонья, в мятой рубашке,
вторгается в эти улицы,
бесцеремонно — жить.
И ты ей про все прощенье,
и больше не ждешь ответа.
И просто идешь за нею,
как будто она — внутри.