Весна дышит...

Весна дышит попытками
споткнуться на первом шаге,
расплескать свои хрупкие краски
по серым кварталам,
замешкаться в лужах —
все еще думая: рано.
все еще тянется тонкой рукой,
полуночной, дрожащей,
к неоновым крышам,
и тает на кончиках пальцев,
едва дотянувшись.
Весна дышит попытками —
несмелыми, легкими,
словно кто-то забыл настроить звук в этой сцене.
птицы пока что шепчутся,
вместо кричать изо всех мокрых горл,
и небо — бумажная простыня,
где первый луч — как автограф,
в уголке, почти не виден.
Весна дышит попытками —
запутаться в рыжих волосах прохожей,
упрямо разбудить котов
на чердаках,
устроить в сердце муравейник,
где шевелятся планы,
где почки — как маленькие бомбы,
ждущие своего часа.
Весна дышит попытками,
но ей еще страшно —
мало ли, не справится снова,
мало ли, что кто-то скажет:
"да где она, ваша весна?"
и она замирает,
выставив локти веток,
накручивая на запястья зеленую нить,
как наудачу.
Весна дышит попытками —
каждый день с чистого листа,
каждую ночь заново учится верить
в то, что рассвет — это повод продолжить.
и когда ты вдыхаешь ее —
такую ломкую, почти прозрачную —
она смотрит в тебя снизу вверх,
прикусывает губу и спрашивает шепотом:
"ну как, получилось?"