На склероз всё и спишут

 Память наша умеет запомнить,
Чувства нам позволяют любить.
Первый год наш на свете не вспомнить,
Да и скверное – не полюбить.

Где-то в памяти есть уголочек,
Записавший любимую речь.
Существует «горячий источник»,
Состоящий из множества свеч.

Годы наши – в судьбе частоколом,
На бескрайних житейских полях.
Удаляли мы боль валидолом,
А кручину – вином в кабаках.

Были ранены собственным другом,
Разбивались об подлость и ложь,
В суете вращались по кругу,
Предавали за ломанный грош.

Любовались никчёмной вещицей,
Пропуская мольбу от больных.
Протыкали словесною спицей
Самых лучших и даже родных.

Не делились радостью, счастьем,
Дорогое таили в шкафах.
Не пускали под крышу в ненастье,
Не кормили голодных в слезах.

Проезжали в каретах уютных,
Закрывали шторкой стекло,
Торговали честью прилюдно.
А язык у нас – помело.

Проявляли хитрость и ловкость, –
Долевое участие лжи.
Уверяли, что это условность,
Обстоятельства и виражи.

Не про нас это сказано выше?
Память, помнится, в старости врёт.
Над подкорку прошедшее спишут.
Кто забыл, тот меня и поймёт.