Тут троеточие...

Тут троеточие...
мир полон нарядной тривиальности —
мерцает в витринах одноразовой вечностью,
кисейной реальностью,
все подается со скидкой на слабость,
на вечный февраль в голове,
на память, что держит за горло,
как старая бабка в трамвае —
костлявой рукой, не пуская в апрель.
Ты заходишь в утро, как в маленький тильт —
где кофе в бумаге, где день обрывается в точке Wi-Fi
и начинается заново.
Где горечь сквозь фисташковое мороженое,
где люди целуются скупо,
как будто оставляют сдачу в киоске
и сразу забывают об этом.
Мир полон нарядной тривиальности —
пятна солнца на чужих ключицах,
маникюр в пастельных оттенках "не звони",
двухкомнатные счастья с видом на соседские окна
и ни одной причины быть здесь,
но тысяча маленьких причин оставаться.
Вроде бы просто —
держать себя в руках,
писать списки дел с ровными галочками,
любить ровно на столько,
чтобы можно было выключить безболезненно.
Но что-то всегда встает поперек —
то слово, не сказанное на лестнице,
то взгляд, оставленный на шее
чужого человека в метро.
И мы идем по этой жизни,
как по тонкой полоске светлого —
по краю сервировочного ножа,
вскрываем утро за утром —
надеясь, что когда-нибудь
все это окажется чем-то большим,
чем просто хороший монтаж.
Тут троеточие...
и ты опять на пару секунд
чувствуешь — как больно быть в этом мире
и как красиво в нем остаться.