Я стихи не пишу уже тысячу лет,
Хоть закончил последний минуту назад...
Но.. иду эти строки смывать в туалет,
Оторвав от дивана натруженный зад.
Я иду в магазин, покупаю бухло.
Звон стакана обрадует музу мою.
Отнимает здоровье сие ремесло.
Я себя уже в зеркале не узнаю.
Но с упорством (завидуй несчастный Сизиф )
Опускаю свой зад на протёртый диван.
Бесконечную жажду слегка утолив,
Наливаю чернила в граненый стакан.
Топором заточу я павлинье перо,
От берёзы отрину кусок бересты,
И чернила, как будто густое мерло,
Вновь измажут мои трудовые персты.
Как же трудно, порою, приходят слова.
Как же сложно бывает их в строку сложить.
Уже ищет подушку моя голова.
Уже хочется свечи в углу затушить...
Но, повергнув усталость приёмом ушу,
И глаза разлепив тёмной ночи на зло,
Я твержу - "всё равно я тебя допишу,
Потому что такое моё ремесло"...
Ремесленник
© Copyright: Алексей Приладышев, 2025
Свидетельство о публикации №125101002145
Свидетельство о публикации №125101002145
Рецензии