Экспромт, итоги, как слоги, которые никто не произ

Где-то в это время я начал писать стихи два года назад.. Порою хотелось сдаться, порою сомневался, много искал и старался что-то найти.. В итоге нашел.. Свой язык, свою форму, и мне в ней комфортно, хотя когда нашел посчитал, что она не вечна и когда-нибудь мне придется пойти вновь на поиски.. Но я ошибался, с каждым новым произведением и размышлениями прибавляется уверенности в его многогранности, и все само получается.. Я ищу до сих пор, ведь поиски необходимы всегда, чтобы текст питался воздухом, но когда ты в своем потоке, это уже становится  роком, неотвратимым стабильным и сильным.. Отмеченному  в удовольствии и наслаждении.. В этом ли не прелесть воображения?? Купаться в его влаге, наполненной сном..
Но все же как автор ты живешь в критике, что не то, это не там, много идей, но не сюда.. А потом смотришь на результаты, 197 стихотворений, различного содержания, две пьесы экспериментальные, поэма пока не самая лучшая, но как первый опыт насущная.. Две номинации, на премию «Поэт года».. Чет как-то много, оказывается происходит.. Но увяз я в своих недостатках, и не видел достоинств.. А они оказываются рядом.. Вот почему стоит подводить итоги..