Забытая книга лежит на траве,
Потрёпана – значит, читали.
Что там, у читателей в их голове,
Которые здесь отдыхали?
С обложки глядит с укоризной лицо,
Кто книгу писал ту ночами,
Кто звёздам внимал, выходя на крыльцо,
И плакал тайком над стихами!
Теперь он, забытый, один тут лежит
На койке холодный, недужный.
Как книга его, под дождём что дрожит,
Прочитан... и больше не нужный.
Теперь он, забытый
© Copyright: Валерий Баталов, 2025
Свидетельство о публикации №125101001182
Свидетельство о публикации №125101001182
Рецензии