Рецензия на A Sinistra Пелевина

Насыщенный пост. Кто вошёл в нетерпеливом состоянии, выйдите, наберитесь терпения и зайдите снова!
Буду сказать!

Примерно полчаса назад закончил последнюю книгу Виктора Пелевина "A Sinistra".
Конец фантастический, но не в том плане, как обычно. А в том, что саркастический мизантроп Пелевин вдруг превращается в искреннего ребёнка, который не стыдится своих слёз, своей нежности и любви. Создаётся впечатление, что это вообще последняя его книга. Потому что всё, что было до этого – лишь игра, розыгрыш, морок. Как будто было написано только для того, чтобы показать, насколько всё, чего мы так боимся – не существенно. Но до последнего момента не сомневаешься в тяжёлой важности происходящего! А в конце автор самолично выходит к читателю: настоящий, без мудрости, тайны, антуража, и просто обнимает, как самый близкий друг. Словно говорит: "Да брось, конечно это всё не больше, чем страшная сказка, я просто тебя люблю".
Ну, да, возможно это я проецирую что-то своё на писателя. А разве бывает иначе? В этом и гений, чтобы дать возможность спроецировать читателю то, что тому больше всего необходимо, смиренно отойдя в сторону.

Оставалось около часа до конца (читал, как аудиокнигу). Поставил ночью, чтобы просто заснуть. Но на этот раз "снотворное" вызвало обратный эффект. Созданную энергию было невозможно удержать, и вот возникло такое резюме:

Свет в конце – не бог из книжек дарит,
Не обман смеющийся с мечом:
Там меня бесхитростно встречает,
Тот же, кто, как я сюда пришёл.

Ничего не спросит, не осудит,
Но уйдут сомнения и страх.
Был и есть всегда – кто просто любит,
От него не спрячешься в делах.

Ты пронёс неведомую встречу,
Через всю немыслимую грязь,
И последний свой печальный вечер,
Проводил по-русски восвоясь.

Всё ушло, опять один остался,
С детским страхом, что и был в груди.
Только где, и как бы ни скитался –
Ничего не будет впереди:

Все твои нелепые надежды,
Вся твоя испорченная кровь,
Сбросится, как грязные одежды,
Всё ничто. Останется любовь.

Это всё. Что было, то и стало.
Нет ни в чём другого, нет тебя.
Всё что ночь, как будто бы скрывала,
В безнадежность души уводя,

Оказалось сказкой перед дверью,
А за ней, как в жизни – смерти нет,
Вопреки безумному поверью.
Только ты, который – только свет.

Перед этим, прочитал случайное стихотворение случайного автора на стихи ру. И вроде совсем о другом. Но, как говорится, вышло, что болит)

Вот, самым дотошным – ссылка:

http://stihi.ru/2025/09/12/7607

Опубликовано в ВК в 5:21, 09.10.2025