Война без иллюзий

Он не защитник,
А лишь узник пропаганды.
Он слепо верил в бой,
Который так фальшиво выставляли. 

Ему казалось - он герой,
Таких, как он, по пальцам перечесть.
Мечтал об ордене и славе,
Вернётся, осыпанный казной.

Но первый труп не пах геройством.
Он пах калом, гнилью и землей.
Его тошнило не от страха, а от вони…
Которая въедалась в кожу и ладонь . 

Он проходил мимо разрушенных домов,
Где женщина с ребенком плачет,
Где бабушка обломки обнимает,
Где смерти мирных - просто так.

И это не война - а ад.
Тот самый что в кашмарах снится.
К нему привыкнуть невозможно,
Лишь только помнить вечно.

Он спит, прижавшись к трупу слабо,
В траншее, где у смерти общая постель.
И черви в ранах вьются словно гости,
И крысы всё пируют, зная - праздник цел.

Уже не различал, где свой был, где чужой,
Стрелял в мишень, что падала рыдая…
И понимал смотря на труп лежащий,
Что вот оно - смердящее геройство…

И в нём уже угасла прежняя искра.
Он больше не герой и не солдат.
Лишь тень, что бродит средь могил,
Навечно помнить будет их.

Смотрел вокруг себя он понимая,
Что чуждо это все ему.
Не нужно больше славы и богатства,
Не нужно быть героем тут.

Готов отдать и деньги и медали
Лишь только б вновь проснуться на кровати.
И видит сны не о победах, а о том,
Как отмывает руки чистою водой.

И вот он понял: есть билет назад,
Не в бой, а в дом.
Вскочил крича: «Домой!»,
Но у войны на мольбы свой ответ…

Стальной снаряд, не выбирая цели,
Влетел в набитую траншею.
Порвал как тряпки. Не криков, не имён.
Разорвало и мозг, что наконец прозрел. 

Вот и сказ весь, не герой,
Не солдат, а просто мясо.
А его последняя мысль о доме,
Так и осталась висеть на веточке…