Я на ощупь - губами - ищу слова,
Голова тяжеленная тянет вниз,
Но - находится слово. А лучше - два,
И пульсирует сердце, и бьётся жизнь.
Иногда не находишь. Ни год, ни пять....
Эти несколько нужных, как воздух, слов,
И уже невозможно вот так - стоять,
В перекрёстке своих сорока ветров.
А потом.... То ли звёзды вот так - сошлись?...
Или время пришло, наконец, решать?
Возрождается слово. А в слове - жизнь.
И ещё раз. И снова. И вот - опять -
Не понять этой пляски: за годом - год,
Протекают, как шрам поперёк лица,
И кружится отчаянный хоровод:
"Ну, а если опять - не по-лу-чит-ся?"
И не знаешь исхода. Ты сам - исход.
Терпелив, не причастен, не зол, не груб....
Ты огромный и белый - как пароход,
С обожжёнными трубами мягких губ.....
Белый пароход
© Copyright: Михаил Фафанов, 2025
Свидетельство о публикации №125100907515
Свидетельство о публикации №125100907515
Рецензии