Вокзал блестит огнями

Вокзал блестит огнями, шум и суета,
Спешат куда-то люди, как всегда.
А там, в конце перрона, у седых путей,
Сидит старик, не ждёт он новостей.
Потёртый чемодан — и дом его, и стул,
Он в прошлое, как в бездну, заглянул.


Он провожает взглядом поезда,
Что мчат его несбывшихся «когда».
В его глазах не горечь, не укор,
Лишь мудрости безмолвный разговор.
Он никого не судит, не клянёт,
Он просто на вокзале день за днём живёт.


Я подошёл, присел, разговорились с ним,
И мир вокруг вдруг сделался иным.
Он был учитель, сеял свет в умах,
Но старость утонула в бумагах.
Родной же сын захлопнул в доме дверь,
И слово «дом» потеряно теперь.


Он провожает взглядом поезда,
Что мчат его несбывшихся «когда».
В его глазах не горечь, не укор,
Лишь мудрости безмолвный разговор.
Он никого не судит, не клянёт,
Он просто на вокзале день за днём живёт.


Сказал: «Я к дочке еду, долгий путь».
Но я-то понял истинную суть.
Он едет много лет, но рельсы — просто нить,
Что учит отпускать его и жить.
Простить — не значит слабость проявить,
А просто душу не позволить отравить.


И сколько их, таких забытых душ,
Чей дом — перрон, а небо — потолок?
Кто принял молча свой тяжёлый куш,
И выучил прощения урок.
Они святые в рубище простом,
Их взгляд пронзает глубже острых шпаг.
Они напомнят каждому о том,
Что человек — не враг тебе, не враг.


Вокзал блестит огнями, ночь темна...