Стихи будто бы призванье,нет?
Но кому ни покажу:«Кто так пишет?
Кому будет интересно? Какая безвкусица!»
Обидно ли мне? Нисколько.
Пардон,я не слышу ваших мнений
Сквозь гул собственной вселенной.
Я пишу не для ваших ушей,
Где вкус измеряется шаблоном,
А для тех,чьи души — как раны,
Кто узнаёт себя в моих«ошибках».
Пусть ваша эстетика — выглаженный парк
С дорожками,где нельзя свернуть,
А моя поэзия — дикий лес,
Где каждое дерево растёт из боли.
Вы ищите гармонию? Она — в симфонии Моцарта.
А я пишу какофонию разбитых сердец,
И в этом хаосе — больше правды,
Чем в ваших отполированных строчках.
Так продолжайте кричать «безвкусица!» —
Ваши слова тонут в моём океане.
Я давно уже не поэт, Я — свидетельство того,
Что иногда единственная красота
Рождается из уродства чувств.
Манифест безвкусицы
© Copyright: Сима Цуканова, 2025
Свидетельство о публикации №125100906070
Свидетельство о публикации №125100906070
Рецензии