Хоть ругайте, хоть меня хвалите,
Всё равно, мне это всё равно.
В тайне зла ко мне, вы не держите,
Я такой уж лет, наверно, сто.
Я пишу, когда бывает грустно
И когда мне хочется летать.
Жить на свете может и искусство,
Только жизнь искусством не назвать.
Всё у нас, быть может быть, и честно.
Только трудно всё душой принять.
И так трудно, с самого рассвета,
Эту жизнь по новой начинать.
Знаю я, что день обычным будет,
Как и все другие дни подряд.
Может, чуть другой, погода будет,
Только это лишь на первый взгляд.
Мне важней, чтоб все другими стали,
А быть может, больше всех, сам я.
Чтоб друг друга чаще бы встречали,
Добрую улыбку не тая.
Чтобы счастье чаще находили
А потерь не знали никогда.
И любили, искренне любили,
И не важно, если не меня.
И за всё на белом этом свете,
Не смотря на этот весь бедлам.
Я немножко чокнутым поэтом,
Буду просыпаться по утрам!
Хоть ругайте...
© Copyright: Борис Гурьянов, 2025
Свидетельство о публикации №125100905799
Свидетельство о публикации №125100905799
Рецензии