Мчится багровый поток по сосудам,
Жизни глоток в ускользающей тьме.
Смерти назло, коньяку и простудам,
Яду, и тяжести слов на клейме.
Падает снег на фонарь и на лужу,
Плаху, алтарь, даже вечный огонь.
Годы в слезах, сердце рвётся наружу,
Прячутся бесы в глазах у тихонь.
Души хиреют во сне без полёта.
Те, кто на дне, пьют из тени вершин.
Манит глупцов их цепей позолота,
Только у честных творцов свой аршин.
Трудно распятому быть оптимистом.
Смирну испить, чтоб умолк Его глас.
Только бы Бог сам не стал атеистом,
Лишь бы по-прежнему мог верить в нас.
Мчится багровый поток по сосудам
© Copyright: Вадим Валерьевич Поздняков, 2025
Свидетельство о публикации №125100905637
Свидетельство о публикации №125100905637
Рецензии