Хоть бы не начать писать снова

Каждый раз натыкаясь на старенький томик Пастернака
Я боюсь только одного –
Хоть бы не начать писать снова.
В стареньком томике Пастернака, спрятан мой собственный Пастернак.
А что если я уже научилась сочинять взрослые рифмы?
И вдруг эта книга – знак!
А если вчерашняя, толстая, синяя синица севшая на окно, села туда не просто так?
И я узнаю смерть в стихе
Буду искать руки твоей снова
В памяти запахом сохраненной
Руки, когда-то меня пленившей
Но никогда, никем не плененной.
Руки, державшей меня за хвостик,
За тоненький волосок
Над огромной бездной чувств
Смеявшейся мне в лицо.
С этой бездной пришлось потом повоевать
Долетев до самого её дна,
Саму себя с этого дна достать.
Я всю ее выучила наизусть,
Научилась в темноте летать.
Когда рука твоя меня отпустила
Мне пришлось выбирать.
А в томике Пастернака ...
Есть слово – ключ
Оно выпустит бездну
Вымученную наизусть!

Это слово Любовь
Такое простое слово
Но я не хочу.
Не слышать его, не произносить снова.