Мечта поэта

Я только суп варить надыбился,
Явилась Муза: — Что ж ты так?
Ну, только в люди, вроде, выбился
И вновь скатился на блатняк.
Тебе неймется что ли, да?
Давно ль упавшая звезда
Набила шишку, ты тогда,
Сказал, что больше — никогда!

Ах, Ваня, Ваня,
Ты пой — играй.
Кобылку в сани
Да запрягай!
Талант твой яркий,
Как маков цвет.
Но нынче, жалко
Сошёл на нет.

— Ты что, мне с голоду мерещишься,
Иль спьяну я тебе кажусь?
Я суп варю, а ты тут вертишься,
Не лезь под руку — обварюсь!
Сама ошпаренная вся,
Со мной сквозь тюрьмы, лагеря.
Чия б не хрюкала свинья,
Чей двор — того и порося.

— Ах, Ваня, Ваня,
Ты пой — играй.
Кобылку в сани
Да запрягай!
Талант твой яркий,
Как маков цвет.
Да только жалко,
Умишка нет.

Солю я суп и вновь на психику
Мне Муза давит: — Поперчи!
Вот так вот лагерного лирика
Сгубили вольные харчи.

Вот раньше — да! Душой горя,
Ты мог, хлебнувши чифиря,
Раздвинуть горы и моря,
А значит, пайку ел не зря!

— Эх, Муза, Муза,
Ты не зуди.
И до конфуза
Не доводи.
Сама прелестна,
Ты, кума…
Что нету места
Для клейма.

Исчезла Муза. В сердце трещина.
Эх, зря я так! Повысил тон.
Она ж Божественная женщина,
Мечта поэтов всех времен.
Ну, а с меня поэт какой?
Коль суп остыл и дом пустой.
Из печки вылез домовой
И с крика перешёл на вой.