Я вспоминаю сгорбленную спину
И старомодные, наивные вирши,
Твой почерк, что ложился в клетку криво,
Артритом съеденной сухой руки.
Стихи… Скажи, когда на это время было?
Твой день — пружина сжатая часов,
Забота и нужда её крутили,
Не шутка это, если восемь ртов.
А ты писала, как вели молодку
Под руку к алтарю, а та — в слезах.
И буквы падали, как падали на фронте
Бойцы, к которым ты по памяти ползла.
Твой муж, мой дед, отчаянный пропойца,
Умевший делать всё и крепко бить,
С синявинских высот, носивший столько
В себе свинца, что ввек не растопить.
Сквозь зубы говорил об этой дури:
«Не спится ночью бабке нашей, детвора.
Не зря отца её как кулака судили
И увезли неведомо куда».
Ты всё прощала, всё сносила стойко.
И рассказала обо всём она —
Стихов тетрадка, жизни неустойка,
Отдушина навек теперь моя.
Тетрадка
© Copyright: Григ Че, 2025
Свидетельство о публикации №125100903868
Свидетельство о публикации №125100903868
Рецензии
Не хотелось играть в красивость, но сказать о настоящем: о памяти, жизни предков, долге, силе духа и слова, цене творчества как последнего прибежища души.Спасибо за отклик.
Григ Че 10.10.2025 22:07 Заявить о нарушении
Григ Че 10.10.2025 22:07 Заявить о нарушении