А он говорил ей:
"Прости, но я не привык к такому."
И вечное ожидание,
что она станет удобной и тихой,
и его тщеславие — рекой,
разливалось по комнате,
по швам их короткого мира,
по чашке с недопитым чаем,
по воздуху, тяжёлому от слов.
А она смотрела сквозь него,
как сквозь зашторенное утро,
и знала:
он так и не понял её голос,
её резкие линии,
её смех, который не умел шёпотом.
"Прости, но я не привык к такому."
Так пусть не привыкает.
Она встанет босиком в лужу света
и пойдёт,
оставляя за собой только тени.
Прости, но я не привык к такому...
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125100903542
Свидетельство о публикации №125100903542
Рецензии