Из собственного образа он не выйдет
и будет ждать её беготни за ним —
в напряжённом воздухе пульс не выдает,
что внутри уже вымерз целый мир.
Он стоит, как памятник сам себе,
в золотых сполохах чужих ожиданий.
Она разрывает шаги в толпе,
не оставляя себе оправданий.
Он не обернётся. Он не просил.
В мраморе лба — ледяные стрелки.
Город гудит, как натянутый штиль - предвестник грозы,
в его молчании лишь эхо её речей
пока её голос — охрипший, мелкий —
бьётся, гаснет, ломается в темноте,
словно мотылёк на оконном стекле.
А он давно остался прочно внутри себя,
так и не поняв, что больше она ему нужна, чем он ей.
Образ
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125100903512
Свидетельство о публикации №125100903512
Рецензии