Признание Сеньёра

Однажды на Цветном бульваре
Как-то люди повстречались:
сеньёр Андре и сеньорита Бэлла.
Они там взглядом обменялись,
за лавкой с рыбой повидались,
но через час уже расстались.

Сеньёр Андре после той встречи
Мечтал о новой — сладкой — встрече.
И вот отправился за ней.
Он ждал её всё так же нежно —
часами, медленно, прилежно.
Но матч, похоже, вдруг отвлёк.

Тем временем темнеть всё начинало.
Сеньёр устал и, засыпая,
вдруг говорит:
«Нет сил моих… Смыкаю очи».
Он крепким сном уснул той ночью.

И просыпаясь, первым делом,
схватился за бокал вина,
привстал —
и начал бегать по бульвару:
«Куда же дели вы мадаму?!»
Сеньёр ответа не нашёл.
Ушёл он грустный — без мадамы.

Но приходил он вновь туда —
на тот же радостный бульвар.
И там мадаму иногда встречал:
то замечал её украдкой,
то голосом её был поражён.
А подойти он так и не решался —
ведь слов её в ответ боялся.

Прошёл день первый, и второй.
На третий день, сеньёр, гуляя,
вдруг для себя он там решает:
«Уж подойду, скажу как есть,
как всё в душе не утихает,
и это всё меня терзает!»

Он шёл за ней через заводы,
искал слова, будто все годы
прошли напрасно для него.
И вот сказать осталось слово…
Но он не смог — ушёл домой.

А время шло неумолимо.
Сеньёр всё ждал неутомимо:
когда же взгляд ему дадут?
И потому он вечерами
писал стихи любимой даме:
«Пора сойтись нам в этой драме,
зачем ходить вокруг кругами —
нам надо завести семью…»

Но шла неделя — мимолётно,
и подошла она к концу.
И больше не видать ему той дамы…
Ведь он стоит уж на вокзале,
готовый уезжать к себе домой.

Приехал поезд.
Он вошёл в купе
и, на коленях, Богу кротко
всё про себя сопел:
«Дай только шанс… ещё немного —
и я признаюсь ей в любви!»

И вот в окне мелькнула Бэлла,
а с нею рядом вдруг — боец.
Сеньёр к окну — и с изумленьем:
«Наверно, просто друг, отец…»
Сеньёр глотнул вина с тревогой
и в этот миг, почти готовый,
он молвил что-то про неё…
«Могу ли я к ней прибежать?
Не буду ли я отвлекать?
Останусь рядом… просто ждать…»
Прошла минута, пять и десять —
уже на станции звучит:
«Мы отбываем. Будьте на готове».
Андре шепнул:
«Как на готове?!
Неужто не скажу я о любви?!»
Тогда он встал,
почти уж вышел…
Но поезд тронулся — умчал.
Сеньёр Андре уже уехал —
о чувствах так и не сказал.

А после, обессиленный в дыму,
он проклинал эти мгновенья:
футбольный матч — за отвлечение,
и быстрый поезд — за сомненье.
Ведь всё сломало жизнь его…