Ода писателям

Не просто сделать красочное фото,
Ещё сложнее нарисовать картину,
Всего сложней всё это описать словами.
Писатель волшебством снимает паутину,
Чтоб понимать природу рядом с нами.

Он подбирает нужные сравненья,
Чтоб передать, как дышит утром лес,
Как в капле на листе дрожат отображенья
Лазурной, бесконечной чистоты небес.
Как ветер дует и уносит все видения.

Он ищет рифмы к шёпоту ручья,
К полёту бабочки над полевым цветком,
Чтоб строчка каждая, как будто бы ничья,
Вдруг стала близкой, стала маяком.

Он ловит блик на глянцевой воде,
Игру теней в полуденной тиши,
И на простом исписанном листе
Рождает трепет раненой души.

Он знает, как звучит осенний дождь,
Стуча по крыше в монотонном ритме,
Как в сердце пробирает злая дрожь,
Когда метель в своей безумной битве
Сметает снег из непонятных слов.

Он видит в первом мартовском луче
Надежду, пробуждение и силу,
И в самой тёмной, непроглядной мгле
Находит то, что сердцу станет мило
И дарит это всем - тебе и мне.

Он учит нас смотреть, а не скользить
Поверхностным и равнодушным взглядом
На тонкую незримую ту нить
Меж нами и берёзкой где-то рядом.

Фотограф ловит миг, художник - цвет,
А он - неуловимый аромат,
И мыслей потаённый силуэт,
И чувств невыразимый водопад,
Чтоб в слове их навеки сохранить.

И вот уже не просто шум листвы -
А разговор деревьев вековой.
И мы становимся на миг не "я" и "вы",
А частью этой жизни кочевой,
Где каждый вздох имеет свой резон.

Так слово, проникая в глубину,
Даёт и зренье, и тепло, и слух.
Оно разгонит в сердце пелену,
Захватит и облагородит дух.

Он в звёздной россыпи увидит письмена,
Прочтёт в тумане сказку о былом,
И в нём любая в мире тишина
Наполнится звенящим серебром.

И пусть художник кистью поразит,
И кадр фотографа застынет на века,
Лишь слово в тайники души летит,
Течёт, как полноводная река,
И в памяти останется у нас пока.

Он - переводчик с языка ветров,
С наречья трав, с молчания камней.
И из простых, давно знакомых слов
Он строит мир, что нашего родней,
Понятней, чище, ближе и светлей.

Он знает цену каждому мгновенья:
И горькой повилики у плетня,
И первому весеннему цветенью,
И отблескам сгорающего дня.

Он словом остановит снегопад,
Заставит солнце медленнее плыть,
И мы, читая строки наугад,
Вдруг начинаем чувствовать и жить
Всем тем, что он сумел запечатлить.

Он учит состраданию к ростку,
Что тянется из трещины асфальта,
И к старому, засохшему листку,
И к звукам позабытого контральто
В мелодии вечерней тишины.

И в этом ремесле, сродни мечтам,
Он открывает истины простые:
Чтоб прикоснуться к вечности губам,
Не нужно отправляться в сны пустые,
А нужно лишь внимать его словам.

Он дарит нам возможность пережить
И бурю, и рассвет, и крик совы,
И заново свой мир земной любить,
Отбросив груз ненужной суеты,
Увидеть чудо и счастливым быть.

Так, через призму авторской души,
Мы постигаем собственную суть.
И в городские сумрачные дни
Вдруг сможем полной грудью мы вздохнуть
И ощутить, что мы здесь не одни.

Ведь тот, кто смог всё это описать,
Связал незримой нитью всех людей,
Чтоб научились мы не разрушать,
А созидать и делаться мудрей,
Идя по жизни  в мире светлых дней.