Окурок в блюдце...

Рождался за окном грядущий день
Из ниточек сплетения историй.
Хотелось жить и ни о чём не спорить,
И дождика фонящую свирель...

Как будто чувства брошены в асфальт,
В безумие страстей листвы летящей!..
Всё мыслимое было настоящим,
Которое немного было жаль...

Горчащий кофе бесконечной тьмы,
Немного остывая с сигаретой!..
Я бестолковость истины курил
И думал, что промчалось бабье лето...

Что все мои надуманы мечты,
Несовершенство разума больного!..
Что все тропинки жизни сочтены
И хочется безумного! Большого!

Что хлопья снега в сырости двора
Не убирает дворник. И не надо...
От сплина бесконечного в стихах,
Стихийно настроенье перепада...

Подсвеченные окна этажей,
Луна за облаками в бездне неба
И чьих-то дум заткнувшийся ручей...
Из лужи слёз рождалось утро следом.

Остывший кофе, чернота чернил
На белом островке земной бумаги...
И сигарета, что я докурил...
И дней моих осенних передряги...

Всего лишь утро будущего дня,
В котором откровения проснутся!..
Окурок так привычно гаснет в блюдце,
Чтоб ни о чем не спрашивать меня.

09.10.25.