Исповедь злодейки

Я не могу отделаться от мысли,
Что я какой-то сказочный злодей.
Злым автором я проклята с рожденья
Не отражаться никогда в глазах людей.

Ведь, если посудить спокойно,
Куда бы не лежал мой долгий путь,
Фортуна безнадежно безразлична,
Не даст от неудачи улизнуть.

И, право слово, словно в анекдоте,
Приходится ловить за разом раз
Себя на бреющем над пропастью полёте,
Оспаривая вновь судьбы указ.

А я, к тому же, тот ещё аллергик,
И всякий раз стремительно ко дну
Утягивает сказачным недугом.
Таким, как аллергия на весну...

Сквозь слезную вуаль я вижу солнце,
Тепло на лицах и сердцах людей.
Но словно лезвием исчерченное горло
Молчит. От этого ещё больней.

Порою хочется всё просто уничтожить,
Поджечь новорожденные цветы, воззвать к дождю,
Вдруг это хоть на миг, но остановит
И слезы, и печаль мою.

Пусть, кажется, уж за меня решили,
Стязю антагониста подобрав.
Но я стою пока на перепутье,
Бесстрашно ожидая новых глав.

Идут года; я, словно канарейка,
В плену сюжета (Автор всё радеет за добро),
Не выбравшая сторону, провальная злодейка.
Смогу ли я перехватить его перо?