Мчатся по небу свинцовые тучи,
Тем нагнетая в душе непокой.
А человек – только ближнего мучит,
Радость ловя от работы такой.
Вот, пропадёт у соседа корова,
Тут же другие устроят банкет,
Не удосужатся доброго слова
Высказать, в них сожаления нет.
Мы, хоть раз в день, ни о чём не поспоря,
Тут же теряем к чертям аппетит,
Млеем душою от чьёго-то горя,
Радость чужая – нам, явно, претит.
Что-то не так в воспитании нашем,
Вечно творим мы не то, что хотим:
Надо грустить – веселимся и пляшем,
В праздник – назло, откровенно грустим.
Мне надоели все ваши разборки,
Из-за чего они? – в толк не возьму,
Трамп, вон, взирает с придуманной горки,
Как человечество рвётся во тьму.
Мне б, не хотелось такому «герою»
Петь дифирамбы, по мелочи льстить.
Тучи свинцовые снегом укроют
Все неприятности. Что нам грустить!
Вселенская психушка
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2025
Свидетельство о публикации №125100800683
Свидетельство о публикации №125100800683
Рецензии