Опавшая листва сырая по утру...
на кеды и бока резины налипает.
Когда-нибудь потом я тоже ведь умру.
Но лучше бы не осенью, а так – в начале мая.
Травою прорасти на кладбище весной,
когда среди берёз летают птички роем.
Но что же будет там? Там, за чертой – со мной?
Не тороплюсь узнать, но думаю порою.
Хотя осознаю – в тех думах проку нет.
Какой смысл рассуждать, когда меня не станет?
Уж лучше философский мне написать сонет –
быть может чётким ритмом он прикоснётся к тайне.
По сути ритм лежит в основе у всего.
Без ритма жизни нет, а хаос – обезличен.
И мыслит в голове о ритмах вещество,
не хочет умирать вовек категорично.
10 октября 2020 / 18 октября 2023
Виктор Левашов, Ярославль.
Свидетельство о публикации №125100806014
И мысль о вечном тихо догоняет следом.
Но май — не срок, а символ: обновленья взлёт,
Когда про смерть не плачут — с ней ведут беседу.
Пусть будет так: когда-нибудь, не нынче, нет,
А в час, где страх уже не властен над тобою,
Ты перейдёшь черту — и вдруг окажется, что Свет
Не «там», а здесь был — в памяти, любви, покое.
А за чертой… быть может, тот же майский сад,
Где не вопросы — тишина и ясность взгляда.
Не торопись. Пока листва и кеды — значит, рад.
Живи. Люби. И этого, поверь, уже немало.
Ольга Чернявская 1 06.01.2026 23:19 Заявить о нарушении