Опавшая листва сырая по утру
на кеды и бока резины налипает.
Когда-нибудь потом я тоже ведь умру.
Но лучше бы не осенью, а так – в начале мая.
Травою прорасти на кладбище весной,
когда среди берёз летают птички роем.
Но что же будет там? Там, за чертой – со мной?
Не тороплюсь узнать, но думаю порою.
Хотя осознаю – в тех думах проку нет.
Какой смысл рассуждать, когда меня не станет?
Уж лучше философский мне написать сонет –
быть может чётким ритмом он прикоснётся к тайне.
По сути ритм лежит в основе у всего.
Без ритма жизни нет, а хаос – обезличен.
И мыслит в голове о ритмах вещество,
не хочет умирать вовек категорично.
10 октября 2020 / 18 октября 2023
Виктор Левашов, Ярославль.
Опавшая листва сырая по утру...
© Copyright: Благожелательный Виктор, 2025
Свидетельство о публикации №125100806014
Свидетельство о публикации №125100806014
Рецензии
Мы все умрем, когда то может краем,
Через березы клены мы познаем,
Что будущего нет.
Лишь варианты всяких там религий.
нам предложать вдруг перспективу.
Но только вам предстоит выбирать.
Сталинов 10.10.2025 02:48 • Заявить о нарушении
Через березы клены мы познаем,
Что будущего нет.
Лишь варианты всяких там религий.
нам предложать вдруг перспективу.
Но только вам предстоит выбирать.
Сталинов 10.10.2025 02:48 • Заявить о нарушении