Когда б я взял тот карандаш для высшей похвалы —
Не для искусства, для молельной муки, —
Я б прочертил им пропасти и скалы,
Миры, что тонут в зыбкой, серой скуке.
Что б и в штрихе и в предначертанном изломе линий
Вздохнула бездна, дрогнула пустыня…
Он, сдвинувший миры сквозь сотню племенных святыней,
Чьи пальцы пламя зажигают ныне.
И я б — о, тщетный жест! — приподнял бровь свою,
Чтоб вновь со скорбью опустить… «Нет власти» - я о том пою.
Тот Прометея уголёк - напрасная затея…
Смотри, Эсхил: я плачу, стих мой — отнюдь не панацея.
Карандаш не панацея
© Copyright: Сергей Зараменский, 2025
Свидетельство о публикации №125100805357
Свидетельство о публикации №125100805357
Рецензии