«Что ж сладко вашему уму?» —
Ты спросишь. — «Русь? Её просторы?»
Но нет — я вижу ту же тьму,
Всё те ж кровавые озёра,
Где слышен стон, где ветер воет,
И от креста уж плечи ноют…
А ты: «Но царь в своих же монологах!
Он — вольности твоей оплот!»
Поверить трудно, что в его чертогах
Свобода бродит босиком?
Мужик, согбенный под налогом,
Всё так же нищ, всё так же гол,
И кровь его — всё та же соль
На барских жадных хлебосолах.
А царь? Он, обонявший плоть
Того, чьи кости гложет горе,
Опёрся на дворянскую опору,
И всё вернулось к той истории:
Народ в цепях, а власть в узоре,
А впереди метель да мгла…
И ночь России тяжела.
Спираль
© Copyright: Сергей Зараменский, 2025
Свидетельство о публикации №125100804903
Свидетельство о публикации №125100804903
Рецензии