Дождь идёт и промокла земля,
Стало холодно, стало тоскливо.
Только всё это тоже не зря,
Значит нужно чтоб было дождливо.
Под ногами шуршала листва,
Осень душу поэта терзала.
На бумагу ложились слова,
Что чернилами в толщу пронзала.
Бесконечная тяга писать,
Изнутри каждый день поедала.
Чтобы снова опять и опять,
Начинать можно было сначала.
Для кого-то затейливый дар,
А кому-то всю жизнь испаганил.
Для кого-то земля просто шар,
А кого-то углами изранил!
Осень душу поэта терзает,
Словно старый, никчёмный лоскут!
И писать, и писать заставляет,
Пока листья на землю падут.
Вместе с этим ненастье из книги,
В жизнь ворвалась, открыла там фронт.
И доносятся тусклые крики,
То поэта уносит опять в горизонт.
Осень поэта
© Copyright: Виталий Невтриносов, 2025
Свидетельство о публикации №125100804679
Свидетельство о публикации №125100804679
Рецензии