Такие уходят без ссор и истерик,
Однажды сошьется из тонких материй,
Случится — меня назовёшь ты не той,
И воздух протрётся до самой пустоты.
И кажется: вот же, всё было как надо,
Тепло по инерции, кофе, прохлада,
Фонарь под окном, отражённый в стекле,
Но трещина тонко звенела во мне.
Я — там, где никто не хранит твои книги,
Где смяты маршруты, случайные лики,
Где свет не тревожит постель по утру,
Где имя моё растворилось во льду.
Такие уходят без злости и жалоб,
Как в воду ступая, не делая складок.
И после — из снега, из шёпота, сна
Случится… ты вспомнишь, но я не нужна.
Такие уходят без ссор и истерик...
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125100803670
Свидетельство о публикации №125100803670
Рецензии