Шёпот Альтаира

Он не спешил. Миг замер, лишь звездный свет дрожал в окне.
Её запах — чуть амбра, чуть полуночь — уже кружил сильнее, чем в вине.
Она стояла спиной, и только шелест, тонкий, невесомый,
Сказал, что шёлк соскальзывает, нежный, как мечта.
Он поднял взгляд – и застыл.
Пеньюар.
Чёрный, струящийся, как обещание греха.
Обнимал изгибы, как мелодия, беззвучная пока.
Она обернулась через плечо – взгляд без слов: "Ты это предвкушал?"
Он подошёл ближе. Касание пальцев – вдоль той невидимой каймы,

Плавное, почти ленивое… но с таким током, что у неё перехватило дыхание.
— Всё-таки ты его надела…
— А ты всё-таки узнал.
Он целовал её медленно, будто пробовал вкус ночных огней.
Она не торопила. Знала – предвкушение слаще самой из всех страстей.

И в этом ожидании – тишине, скользящих руках, дыхании на коже – всё стало ясно: этот вечер запомнится не тем, что было снято, а тем, что едва прикрыло суть.