Alter

Короче, такое дело: я шизик уже местами,
меня уже можно смело сдавать в сумасшедший дом.
А где-то в альтернативной вселенной иной Растаев
живёт себе, бед не зная - и курит бамбук притом.
Он пишет стихи не в рифму, а ёлочкой и верлибром,
за это его и любят во всяких «Полутонах».
Креплённые эликсиры не хлещет он литр за литром
и в зыбкие перспективы изгойства не верит нах.

Ему присуждали Booker не раз уже и не дважды,
он сборников десять к ряду издал за последний год,
актрисы театров модных крутить норовят с ним шашни,
а он их на ямбах вертит, расслабиться не даёт.
Горючие слёзы ночью не льются ручьём по сердцу,
когда он листает ноут и пялится в свой архив.
Ах, если бы в ту реальность проделать, когда б не дверцу,
так щёлку хотя б какую - как личностный эксклюзив...

Пускай бы ему надуло оттуда немного славы:
он лавров не ждёт Катулла, согласен и на Барто.
Романы нехай с ним крутят не звёздные Мирославы,
а местные Даздрапермы - всё радостней, чем никто.
В кино же такое часто бывает - и даже круче -
а он персонаж завидный, хоть завтра пиши скринплэй:
за это и Ларс фон Триер свой «Оскар» ещё получит,
и Квентину Тарантино дадут золотых ветвей.

Так что же ты медлишь всуе, несносное мирозданье?
Я сердце истёр до корня.
Я нервы сорвал с петель.
В той бытности, где поэты выносятся на закланье
регламентам, стигмам, догмам - что делать-то мне теперь?
Послушай меня, Создатель всех контуров и декоров,
всех ракурсов и масштабов во всех мультиверсах, плиз:
возможно, не самый лестный сейчас у поэта норов,
но сам же ваял когда-то - так, может, давай на бис?

Ещё раз в канун субботний по образу и шаблону,
но только теперь железно, без ляпов и косяков.
А то ведь обидно, Отче: житуха пошла по склону,
и склону не видно края - а край предстоит таков,
что хочется выть от мысли об этой финальной круче.
Должно у людей быть право хотя б на один reset -
нехай же в альтернативной вселенной грохочут тучи,
а в этой да будет ясно!
Иных пожеланий нет.