Полынью дышит ветер-пастух,
Гонит по сопкам отары веков.
В каждом ударе, что ловит мой слух,
Бьется не бубен, а прадедов кровь.
И снова голос предков
Сильнее тишины.
Мы дети редкой ветки,
Мы вечности сыны.
Вижу в глазах, опаленные снегом,
Души, что просят огня и тепла.
Мне не сидится под сомкнутым небом,
Если дорога меня позвала.
И потому, обгоняя усталость,
Я собираю узлы впопыхах.
Чтобы отдать ту великую малость —
Силу, что бьется в моих висках.
Голос Предков
© Copyright: Астафьев Максим Сергеевич, 2025
Свидетельство о публикации №125100802417
Свидетельство о публикации №125100802417
Рецензии