Прозаики — трудяги, ну а мы —
Бесхитростные птички-щебетуньи,
Певцы любви, пионов и петуний...
А в остальном слепы, глухи, немы.
Конечно, я шучу. Сомнений нет:
Поэт — барометр, самый чуткий орган,
Ведь неспроста к нему и Флинт, и Морган
Испытывали явный пиетет.
А что уж о тиранах говорить,
О царедворцах, их зловещей клике!
Они в стихах его, как по улике,
Угадывали бед грядущих нить.
Поэт — пророк, мыслитель и трибун!
Но иногда наивен, как ребёнок,
Хоть не до барабанных перепонок,
Когда война, а в штаб-квартире бунт.
Когда весь мир висит на волоске
В полшаге от кошмара Преисподней,
Он с милою прохладцею субботней
Гуляет в приусадебном леске.
И вот поди ж ты, вновь и снова прав:
Всё утряслось, ушла сама собою
Химера зла, что стать могла судьбою...
И он идёт, все рыжики собрав.
Рыжики
© Copyright: Александр Литов, 2025
Свидетельство о публикации №125100801215
Свидетельство о публикации №125100801215
Рецензии