Кречет в лесу тревожит тишину
И небо замирает голубое,
Как быстро день затягивает в тьму…
Ворошится мистически былое…
Ты как гора всё слышишь и молчишь,
Отправив взгляд в былое-дорогое,
Реальное пищит как в норке мышь,
Невыносимым становится земное…
И демон в ночь нашептывает стих,
В прострацию сознание уходит,
Кречет в лесу, сомнительно затих,
А Красный диск, к себе «домой» заходит.
Как будто кто-то за спиной стоит,
А обернёшься, никого не видно,
Наверное прозрачный паразит,
Что стал таким, за то что ему стыдно.
Мой книжный шкаф, в котором много книг,
Любимый «друг», и умный «воспитатель»,
Он знаний нескончаемый родник,
Единственный на Свете не предатель!
Я возвращаюсь мыслями в те дни,
Но, я как раньше, всё таки не верю,
Любым словам, о дружбе и любви,
Я верю только патрону в револьвере…
Будут гореть мосты и мотыльки,
Будет гореть в глазах и поволока,
А как пустыми станут кошельки,
Стучится в двери к нам тогда морока…
Сгорит и мысль доверчивой души,
Что стала очень быстро одинокой,
Люди цветные как карандаши,
А я простой, но с этикой высокой.
Пусть этот Мир почувствует моё,
И пусть мой путь проделает, всей жизни,
Но будет ли прощённым он за всё,
Что атеизмом всех поил в Отчизне…
2021-12-26
Свидетельство о публикации №125100707948